Odio.

La odio. Odio esta vieja, incómoda y sarrosa tarja. Ahí, siempre arrinconada, temerosa, con su verde enfermizo. La odio. Su otrora brillante luce siempre ocupada, aunque no sea de trastos, aún así, la odio.

Y la odio porque, a veces deja salir su chorro como el de algún hombre con problemas de próstata o algo similar a una cascada. Por eso, la odio, porque siempre he de terminar con la ropa mojada.